Гараж ========>.

Зайдя в спортзал, Кроуфорд стянул с себя галстук, ослабив узел. Отбросил в сторону, как змею. Это больно. Это очень больно. Папку и очки - на тренажер, рвануть пуговицы, стащить с себя и кинуть под ноги. Ботинки, которые тоже, кажется, пропахли кровью. Брюки - черт с ними.

Не обматывая руки бинтами, повесил грушу на крючок.

Это просто.

Проще, чем что-либо еще.

Удар - крик, или наоборот. Крик - удар. И снова, циклично. Кричать и бить, сбивая костяшки о тугое тело тренажера. Привычно-резкие движения, напряжения и сокращения мышц. Кровь, смешивающаяся с потом, текущим по лицу. Чужая и подсохшая, черт бы ее побрал.

Еще не все. Еще.не.все.

Сила не выжата до конца. Часом больше, часом меньше - роли не сыграет.

Снова по кругу.

Кроуфорд не слышал как мальчишка вошел в спортзал.

Просто задействовать все - и силу, и скорость, представить на месте тренажера того, кто держал в руках крупнокалиберную винтовку, кто целился в Рюноске. Кулаками, сдирая кожу о швы, бить его, ломать кости... и думать, что шелест песка - это тот самый долгожданный хруст. Потом идти дальше и ставить остальных - вплоть до того, у кого в мыслях появилось уничтожить этого больного старика.

Удар... вокруг, два удара - крик. Крик ярости, почти не отличимый от боли.

Если бы на месте боксерской груши был человек, от него не осталось бы ничего, кроме  визжащего комка.

Оракул продолжал. Пот лился ручьями, розоватые разводы по лицу стекали вниз и перечеркивали торс, пачкали брюки. Но остановиться не было сил и, если бы Брэд это сделал, то пострадал бы кто-нибудь из своих. Из.... семьи.

Сердце заходится в бешенном ритме. Есть только две вещ - собственные кулаки и эта красная кожа, заполненная песком. Можно рваться из всех жил, бить, бить, бить...

- Гре...ба...ный... чер...тов... ублюдок!

Первые слова за все время. Он будет молотить эту чертову грушу, пока не выплеснет все. Ярость, отрешенная и наполненная (у человека, который никогда не смел показывать свои эмоции), была видна в глазах, искажала лицо. Брэду хотелось кричать, но здесь он позволял себе только крик на выдохе.

И лучше не подходить. Какой кретин полезет в клетку с разъяренным и голодным волком?

Пожалуй, только Шульдих. Он всегда лез не в свое дело, даже если это дело могло стоить ему головы.

Бить. Самозабвенно. Когда медленно отступает тупая, ноющая боль, которая не дает связно мыслить... бить.

Кроуфорд останавливается слишком резко, но хватает и нескольких секунд, чтобы взять себя в руки. Не глядя на мальчишку, подходит к скамье, поднимает рубашку и вытирает шею... и только потом понял, что он, черт побери, делает, отшвыривает этот пропахший кровью и заляпанный мозгами комок в сторону. Стряхивает с плеча осколок черепа.

- Что ты здесь делаешь?

Даже не думает надевать очки... поворачивает голову к Каю, без тени улыбки или дружелюбия - просто смотрит.

- Ты должен был отдыхать, или я неправ?

Мелкую яростную дрожь в пальцах скрыть проще простого. Поднять всю одежду, подобрать папку и сложить все это у чертова входа.

Злость переходит с эфемерного кого-то на этого мальчишку, в неурочный час увидевшего то, что не видел, пожалуй, никто из команды. Но Брэд не дает ей выхода.

- Увозят труп.

Посмотрел на свои руки, пальцем размазал кровь на костяшках.

- Что тебя еще интересует?

Чуть прищурившись, натянул ткань брюк и вытер кровоточащие царапины на руках.

- Фуджимия Ран. Конечно же, Рюноске. Больше некого.

Несомненно, есть. Каждого из них можно было бы застрелить без зазрения совести. По крайней мере, только за одно то, чем они занимаются...

- Выстрел в голову. Крупнокалиберное. Череп разнесло в крошки. Лопнувший, перезрелый арбуз. Придется оплатить домработнице внеурочные за уборку террасы.

Холодно и спокойно.

- Будет мертв.

И почему-то по голосу становится ясно, что смерть будет очень медленной и болезненной. Легкая, почти не заметная улыбка на губах только подтверждает судьбу этого человека. Брэд скрещивает руки на груди и смотрит в темно-красные глаза парнишки.

- Стрельба и рукопашная. Я не любитель холодного оружия - если хочешь спарринга на ножах, выбирай Фарфарелло.

Небрежно и так, словно его ничто не волнует. Спокойно, неторопливо. Словно спрашивая - зачем тебе это, мальчик? Ты плохо видишь? Или хочешь пораньше лечь на больничную койку?
Отвернувшись, берет в руки папку.

Передумал. Откладывает нераскрытую папку, поворачивается, смеряя взглядом мальчишку.

- Ладно.

Прикрыва глаза, потирает переносицу.

- Твой ход.

Неплохо.

Дальше - легче. По скольжению волчонка можно предположить, куда он направит удар.

Ускользнуть влево - простой легкий шаг почти-на-носках, уводя тело от траектории чужого удара. Наклониться, сгибая руку, и направить сильный быстрый удар в челюсть парнишки... Брэд как может старается контролировать свою силу.

Уворачивается - легко и быстро, не зацикливаясь на сознании, действуя инстинктами. В бое неважно, какого ты роста или веса.
Закрывает глаза и бьет под дых.

Выдохнув, оступается. Еще шаг назад -

И перестает быть щадящим. Танец, завораживающий и смертельный танец двух тел - он почти злится, уже не использует честные трюки. Уворачивается, наносит серию коротких ударов, чтобы вымотать противника, наседает, наступает и... бьет в плечо - но мажет, и только рождает легкую ноющую боль в мышцах волчонка. Сволочь слишком... быстрая.

ребят, ДМы то есть, не волнуйтесь, у нас такая странная система, чтобы потом редактировать посты и вставлять в них нашу боевку, ибо Кай на парах сидит и выбегает весьма редко. А играть хочется.

Черт!

Кроуфорд сжимает кулак сильнее - нет, малыш, тебе не пронять.

Теперь нужно подключить скорость и просто... хорошо просчитанным ударом попасть ровно под дых. Выбить дыхание. Так Брэд и поступает - немного подло, но мужчина уже и сам начал сдавать, а проигрывать сопляку? Ни в коем случае.

- Остынь.

Небрежно бросает. Устал? Больше не интересно?

- Пить хочешь?